O começo: um livro (post) sem meio e fim.

Eu poderia matar aquele filho da puta. Mas aí lembrei que eu também era um filho da puta. Acabei desistindo. Seria mais prudente manter as coisas como estavam. Não era nada fácil encontrar um filho da puta como aquele. E como diz o ditado: Deus os faz, eles se unem.



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O começo: um livro (post) sem meio e fim.

Começou a pensar nas consequências da idade. A negação do que se é, na esperança do que se quer ser. E a inevitável e assustadora saudação: bem-vindo à vida adulta.


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O começo: um livro (ou post) sem meio e fim

Era uma, duas, três, quatro, cinco, vezes. Palmira era uma pessoa comum. Sua história era igual à de milhares de pessoas. Palmira nasceu dos Santos e morreu Silva.


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O começo: um livro (ou post) sem meio e fim.

O negoço é assim e o trócio é assado: eu sou um procrastinador nato. Pronto, falei (com as mãos espalmadas para cima, como um jogador de futebol se esquivando da falta que acabou de cometer). Assumo essa bodega. E como todo procrastinador, vivo empurrando as coisas com a barriga. Deixo acontecer. A situaçã (sem “o”, porque é no feminino) anda tão crítica que se eu continuar deixando as coisas rolarem, quem vai sair rolando daqui a pouco sou eu. Academia, por exemplo. Faz um tempo que ela não me vê. E, como disse o outro lá, não dá para empurrar a academia com a barriga, senão a barriga empurra a academia de você. E por aí vai. E se não vai, é porque eu posterguei.
Agora, simpatia, se você não souber o que é um procrastinador e pensou “Bom, depois eu procuro no Aurelião”, temo em lhe dizer uma coisa: bem-vindo ao time. Você é um dos nossos. Porque a procrastinação, rapazote, nada mais é do que o ato de adiar os compromissos; deixar para depois; usar de delongas – minha definição preferida.
E foi pensando em pessoas como você, amigo leitor, que o 1234bowery desenvolveu este post. Um empurrão para quem quer ingressar na carreira literária, mas não sabe por onde começar. E funciona ma o meno assim: cada post é uma sugestão para o começo de um livro. Ou seja: a primeira página do próximo vencedor do Pulitzer, que você, trutinha, terá a oportunidade de escrever. Isso, lógico, contando com a minha fundamental ajuda. Fácil, fácil. Mel na chupeta. Mamão com açúcar. Mão na roda. Enfim, você entendeu.




Lá foi.

Amélia é que sabe das coisas

Em entrevista dada ao Jornal o Globo, Dona Maria Amélia, mãe de Chico Buarque, disse que não gosta de assistir televisão. Gosta mesmo é de ler jornal, pois pode virar a página quando não curte o que vê. Sábia senhorinha: no auge de seus 100 anos de idade, prefere sujar a mão de tinta do que correr o risco de levar um banho de sangue com as notícias do Datena. Certíssima. Hoje em dia, amice, ligar a TV tá foda: é só furo de reportagem. Se não é o furo no asfalto em São Paulo, é o furo da bala perdida no Rio.


Tem mais não.

The book is on the table

Haikai em inglês. Haikai, mas levanta. Um trabalho que não foi para frente, mas que encontrou aqui um refúgio para descansar em paz. Segura essa.




Maybe you don’t know but your body is your home
The door is your mouth, the structure your bones

It has a nice view to the mountains and skies
So you have windows that you call eyes

You live there a long time ago
So take care of everything from ear to toes

You also have a big closet: it’s your mind
There you keep goodies of any kind

Sometimes someone rings the bell
It’s the girl next door: treat her well




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Raise your head for good feelings
On now and ahead, life has a new beginning

Stop the noise, cut off the cellphone
Let things flow, let roll the stones

Take a time to see when woods we pass
Where the squirrels hide their nuts in grass

Clap your hands, dance polka, don't be shy
If you are happy with yourself so do I

Go stare at the sky
Let the sun shining in your eye

Take it easy, choose your track
If you smile to life, life will smile back

Lógica

Esse ano promete. E promessa é dívida. Merda: já começo o ano devendo.